D'une poche de sa blouse, elle sort une boule de pâte translucide qu'elle colle sous le verre blindé. Aleira n'esquisse pas un geste pour l'en empêcher. Graduellement, une opacité orangée se répand depuis le cœur du bloc vers sa surface. Au moment où elle l'atteint, la paroi s'effrite en une poudre noire qui coule sur le sol, ses grains trop lourds pour s'offrir à la tourmente qui envahit la cabine. Aleira s'agrippe au bord de la couchette ; Anastasie avance d'un pas. Ses pieds écrasent la petite pyramide de poussière. Le vent violent joue avec ses cheveux dorés. Elle se tourne, lui sourit. Lui reste pétrifié. Elle tend la main, l'invite à la suivre. Comme il ne bouge pas, elle lui arrache son écusson brodé avec un air de défi. Inerte, il accepte l'affront. Alors elle s'éloigne, disparaît. Aleira reste figé sur la brèche ouverte, incapable de bouger. Tout semble irréel autour de lui. La trace de pas dans la poussière noire, la déchirure de sa robe... Comme le souvenir d'un cauchemar qui s'attarde. La porte de la cabine résonne des coups sourds qui l'ébranlent. Il est trop tard.

© Alexis Ulrich