Kenza pose une main sur mon épaule, plonge son regard dans le diamant. Qu'y voit-elle ? Quelle forme, quel message y perçoit-elle que je ne saurais voir ? Elle referme la main sur la mienne, me force à le reposer. Mon bras ankylosé y parvient à peine. Les articulations grincent, les doigts trop serrés se refusent à s'ouvrir. Il faut toute la chaleur de sa paume pour qu'ils reviennent à la vie et s'écartent. Posé sur le bureau, le diamant a perdu de sa symbolique. Pourtant, une étrange impression demeure. Les faces du cristal sont le reflet de parois omniprésentes dont l'existence révèle une menace au-delà de chaque seconde qui passe. L'horizon événementiel est bouché, nous le savons tous deux. Il reste cependant un espoir, de plus en plus ténu.